他像个偏执的疯子，非要一个答案。

秦玉桐闭上眼，那滴泪不堪重负，沿着他舌尖舔过的轨迹，再一次滑落。

她用那副被他折腾得不成样子的嗓子：“我是因为你的坏，才哭的。”

因为你明知道我疼，还要用更伤人的话来刺我。

因为你明明可以温柔，却偏要选择最刻薄的方式来作践我。

因为你，周锦川。

这个答案像一颗子弹，精准地击中了他心里那块最坚硬也最虚伪的靶心。

周锦川整个人都僵住了。

捏着她下巴的手，也像是被烫到一样，猛地松开。

太多女人为他哭了。

有求而不得的，有痴心妄想的。她们的眼泪是武器，是筹码，是表演。

他早已看得麻木，甚至觉得厌烦。

可如今会有这样一个女孩，赤身裸体地躺在他身下，哭得这样伤心，只是因为觉得他“坏”。

这个词太幼稚，太干净了。

让他觉得自己浑身上下，从里到外，都肮脏透顶。

他从她身上翻下来，有些狼狈地坐到床边，抓了抓被自己揉得乱七八糟的头发。

在名利场上练就的足以应付任何场面的圆滑话术，此刻全都失了效。

半晌，他才从喉咙里挤出一句干涩的话：“……操。”

骂的是自己。

他站起身，拉开衣柜，从里面胡乱抓出一件自己的白衬衫，扔到她身上，盖住了那片触目惊心的红痕，“穿上。”

秦玉桐没动，只是把自己缩成一团，用被子裹得更紧了。

周锦川看着她这副样子，心里的烦躁更盛。他走到窗边，“哗啦”一声拉开厚重的窗帘。

冬日清晨的阳光毫无遮拦地涌了进来，照亮了空气中浮动的微尘，也照亮了她苍白得近乎透明的小脸。

他背对着她，给自己点了支烟，狠狠吸了一口。

尼古丁也没能压下那股邪火。

她没说话，只是安静地看着他的背影。

他很高，肩膀宽阔，穿着最简单的家居服，却依然有种遮不住的明星气场。阳光给他镀上了一层金边，让他看起来像电影里那些遥不可及的剪影。

一支烟很快就抽完了。周锦川将烟头摁灭在窗台的烟灰缸里，转过身，脸上已经恢复了那种惯常的痞气的散漫。

“嗓子还疼？”他问。

秦玉桐点点头，然后又摇摇头。

她不想理他。

周锦川“啧”了一声，像是终于耗尽了耐心，弯下腰，不由分说地把她连人带被子一起抱了起来。

“嘎！”秦玉桐惊呼一声，下意识挣扎。

“老实点。”他低斥一句，抱着她走出了卧室。

客厅的落地窗外视野极好，天空是清冽的蓝色。

他把她放在客厅的沙发上，又拿了张羊绒毯子给她盖上，这才转身进了厨房。

很快，里面传来一阵乒乒乓乓的声响。

秦玉桐抱着膝盖，蜷在沙发一角，好奇地探头望过去。

那个在镜头前永远光芒万丈的影帝，此刻正围着一条滑稽的粉色围裙，笨拙地对着一本菜谱，研究怎么开火。

他显然不常下厨。

淘米的时候水放多了，打鸡蛋的时候蛋壳掉进了碗里，切葱花的时候差点切到手……整个过程，手忙脚乱，狼狈不堪。

大概过了半个世纪那么久，周锦川终于端着一碗……东西出来了。

白色的，黏糊糊的，上面飘着几点可疑的绿色葱花和黄色的蛋花。

“喏，”他语气还是那么欠揍，“白粥。没毒死过人，放心吃。”

秦玉桐看着那碗卖相实在不怎么样的粥，又看看他脸上那副“快夸我”的别扭表情，忽然就想笑。

可嗓子一用力，又是一阵撕裂般的疼。她只能捂着嘴，咳得眼泪都出来了。

周锦川的眉头瞬间皱了起来。

他坐到她身边，端起碗，用勺子舀了一勺，吹了吹，递到她唇边，“张嘴。”

那么难看，能吃吗……她迟疑。

或许是饿了，也或许是她想知道，这个男人拙劣的温柔，究竟是什么味道。

一勺温热的粥滑进口中。

下一秒，秦玉桐的表情就凝固了。

说不清是咸是淡，还夹杂着一丝若有若无的焦糊味。米粒半生不熟，水米分离，口感粗糙得像是直接吞了一口沙子。

胃里一阵翻江倒海，强忍着才没当场吐出来。

周锦川一直紧盯着她的反应，见她那张漂亮的小脸瞬间皱成一团，眉头蹙得能夹死苍蝇，心里顿时了然。

他心里骂了句操。

果然搞砸了。

“怎么？”他明知故问，“不好吃？”

秦玉桐别开脸，用力地咽了一下，感觉那口粥像块石头似的梗在喉咙里，不上不下。她